a um poeta amigo, Jesús Losada

EN EL OJO DEL MUNDO

1

" Abres el objetivo de la cámara y disparas.

La vida es un huracán de imágenes.

Un mercado. Un instante.

Retratas la luz afilada de las mañanas
En blanco y negro.
Como la moneda de la vida siempre con sus dos lados.

El fondo del paisaje.
Sus arcos, sus tejados, sus torres.

El temblor del cielo que se escurre entre las nubes
De la frontera. Lo real. Lo imaginario.

2

Todo es un murmullo de olores y voces.

-Bajo la raya tachada del olvido-

Se sueña la luz, otra luz.
Se compra y se vende.

Es el bullicio de los mercados rurales.


¿En qué mapa se dibuja la geometría de este mundo,
El centro de su corazón?

¿A quién pertenecen esas miradas
Que penetran el alma y reflejan el sentimiento?

3

Los tenderetes con sus lonas
Amarradas a los mástiles de hierro. Las furgonetas. Prendas de ropa, zapatos,
flores, muebles, juguetes, comestibles y cientos de objetos abigarrados
Donde se detiene el tiempo
Y los cubre con esa película tímida de polvo.

La palidez resbaladiza de los días de lluvia
A veces ese otro sol amarillo de justicia.

Entre los puestos pasan rozando los meses.

El olor a salazón del bacalao.
El aceite hirviendo. Los fritos.
Las garrafas de vino. Los pinchos de carne.

Seres ambulantes con rostos endurecidos
Y arrugados por las estrías del tiempo.
El luto de las mujeres.
La costura más íntima de su silencio.

4

Descansa la balanza sobre los adoquines del suelo
Junto a las hortalizas.
Ya no pesa el precio del universo.
Su mercancía.

Ese párpado que se abre y se cierra
Para congelar el gesto de las miradas. El infinito.

Para descifrar el vocerío de las gentes del pueblo.

El ajuar de la sombra herida.

5

Acercas tu pie al asfalto amanecido de la plaza.
Paseas tu soledad
Entre esas jaulas de bombillas apagadas.
En esta atmósfera de cuero, embutido, loza y mimbre

-¿Cómo se puede acabar una historia de amor,
Entre las callejas estrechas
De un mercado cualquiera?

¿Si la primavera no es el invierno,
En qué cofre se esconden los días luminosos?

¿Dónde los años?

6

Los viajes descansan en el vientre del sueño.

Ahora una cicatriz crepuscular nos invade
Entre el brillo redondo de las cajas con frutas.

Una esperanza débil
En este respirar de olor incandescente.

“Quizá el lado oscuro de las cosas sólo se pueda
Expresar con silencio”.

Los rincones de la claridad a gritos. "